martes, 25 de agosto de 2015

Intento 8

No vaya usted a entender
que lo que intento es poesía.
Habiendo prosa, habiendo cuento,
habiendo crítica o ensayo,
Sin mencionar a la lírica profética
Tanto género interesante
¿Que que sentido absurdo tendría
De darles yo a estas líneas tétricas
Un final tan indignante?
¡Por favor!

La poesía es perfección de esa que no existe
Es como adorno inútil con su belleza de mentira
Plagada de meloso sarcasmo y llena de hipocresía
No señor!

No hay como un buen cuento
desordenado y sin sangría
salpicado entre letras, palabras  líneas, borrones, puntos y comas 
Sin el  más mínimo orden y colmado en sabiduría

Ni rima ni verso ni nada!  cual parecido tuviese a la métrica insulsa que un día pusiesen en moda una tal Mistral o un tal Neruda, No estoy de acuerdo, no la entiendo ni esfuerzo haría
no me inspira, ni pretendo
Escribir ni el más mínimo verso

Por favor se lo pido y esta vez con alevosía, no me ponga otra vez en aprietos con esa idea de poesía.

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